Когда переворачиваешь страницы своего дневника, ощущаешь, что переживаешь заново недели. И именно такие чевства просыпаются в тебе, когда перечитываешь свои переписки с подругой.
Именно переписки.
Многочисленные листы бумаги, полностью исписанные 2мя людьми. Мусор для переработки или просто время. В этих страницах таятся не только чувства, имена, но и процесс, процесс выживания.
Вот так можно назвать то, чем я занимаюсь уже 16ый год.
Все те вещи, которые я когда-либо делала или буду делать направлены именно на избежание смерти.
Смерть - это 2 предмета. Две вещи, к которым люди еще не нашли нужного применения.
Одна из них - это смерть физическая. Будь у вас грипп или заражение крови, ВИЧ или поражение коленного сустава, и если конечный исход этих несчастий смерть, то какая же разница, отчего вы умерли?
Но есть смерть духовная, и повезло тому человеку, который встретит еще одновременно с физической.
Именно от этого страшного, все более и более близкого ко мне предмета я убегаю. Иногда я простоустаю и впадаю в кому.
Своеобразный упадок чувств.
Но чаще всего я прячусь, ускользаю, убегаю от нее. И мне страшно за каждый момент, проведенный в неосторожности.
Влкруг меня - толпы. Толпы людей, животных, зданий, остановок. Общая масса. Необратимый процесс. Это все продлится вечно. Конца света не будет. Будут лишь сплетни о нем.